La otra memoria.

Hay senderos con húmedos perfumes,

verdes perfumes de cordillera fría,

de extranjeros pasos y lenguas,

ojos bien abiertos,

de lagos turquesa vestidos por el volcán.

Hay silencio en el bosque muerto,

en la altura de la rama seca al cielo,

hay todo una vida en el liquen que acaricia el radal.

Pero no es eso, también hay, laberintos sin ovillos,

aroma de ñachi compartido.

Hay voces naufragadas,

encarnados lagos de otro pueblo

dueño de los vientos y las bandurrias

que reclaman la tierra de sus nidos.