Entran frescas tus manos,
de Irlanda redonda,
en la masa inquieta
para envolver el sabor
melancólico, del pan.
Así, esperábamos el mediodía.
Tus ojos de agua,
descansan sobre el mantel,
el movimiento azul
de la distancia.
Tu cuerpo de rapsodia,
se mueve en la blandura de la
tarde,
sobre el tango que sentencia:
…él ya no va a volver…
Se te trepaba la noche,
por el pecho,
un dolor obscuro insolente.
Y las luces cantoras de los
bichos
hacen descansar sus nanas,
en tu almohada, ahora quieta.
¡Cuidate
hermano!
¡Cuidate
de la palabra quebrada en tus oídos
cuidate
que no te quiebre la palabra!
¡Cuidate
de los pasos que tienen tu huella
y
de las huellas que dejaron tus pasos!
¡
Cuidate del hermano sin sangre
ese,
hace sangrar todas las hermandades!
¡
Cuidate de este viento del monte,
que
se lleva tus sueños de atardecer,
que
naufraga tu tinta!
¡
Cuidate hermano de tu cuerpo cansado,
del
cansancio del latido!
¡
Cuidate del que le diste de comer
ahora
come tus entrañas,
y
se regocija sobre tu mármol!
¡
Cuidate hermano ,en tu vuelo,
el
cielo es todo tuyo!
En la orilla, en el borde,
entre la temperatura del líquido
y la punzante piedra.
Entre la luz nacida, cansada
que grita
y la verde niebla de la sombra,
no logro atravesar la distancia,
como un camino marchito,
algo que se dejó en la mesa
y se durmió.
Una rama seca se lamenta,
un mármol quebrado,
como el florero vacío pestilente
y el cenicero atiborrado de lágrimas.
No atraviesa el cuerpo,
el tiempo se muere en el aire,
la voz no hace eco en la pared,
como esperar domesticar un curvo.
Saltan los dados desnudos de suerte,
se visten de olvido las macetas rotas
cuando las bocas desaparecen del universo,
y los platos servidos se enfrían
cuando hay olor a brasas gastadas.
Pero, a veces corro la niebla.
Ciega la luna
nadie vela los besos,
como el timbre que nadie atiende
pero, todavía llegan cartas.
